Buenos días, siempre.

Los días están bien, siempre y cuando se dejen los recuerdos dentro el cajón asignado. Que no salgan, que no latan, que sigan cerca de las cosas que esperan ser olvidadas, pero que ponemos cerca para ver diario.

Las mañanas podrían estar mejor, pero a veces uno despierta con la sensación de buscar unos labios y cuando se recuerda que eran añoranzas del año pasado, la sed se va. Toma 5 minutos justificar la nostalgia que dobla, y luego ya no importa.

Las noches son el lapso donde uno teme si decidir quedarse cerca de otra vida, y recordar que el mundo sigue girando, sin importar las peticiones de ir más lento que los corazones rotos suplican.

Las tardes realmente no importan,  uno se agobia haciendo cosas importantes para olvidar las que laten en las sienes. Está la bendita costumbre de caminar sola, pero de la mano del recuerdo favorito, tibio como los buenos días.

Las madrugadas, la sensación de los cabellos en la cara, nosotros juntos y las ganas lejos. Así está bien, siempre.

Cada dos semanas hablaba de las cosas que no tenía y a veces me refería a ti. Empezaba a armar las preguntas correctas, y ya no estabas en ninguna respuesta.

Un mes de esos en los que hace frío, caí en cuenta de que no se debe ser tan fiel aunque se haya prometido algún día. Que ni yo soy la misma y aunque tu seas el bastardo de siempre, quizá mejoraron tus modales.

Que cada segundo de cada minuto, dentro de cada hora de todos los días, estás en uno de los cuartos de mi corazón. Como los otros. Y no haces no ruido porque ya no te dejo. Te mueves y quieres salir, pero no lo logras porque no te dejo.

Por favor, por favor, di una de esas palabras que la gente cataloga como tóxicas, y que te hacen revólver el estómago. Después huye. A mi, a ella, a ti mismo o a la gente que siempre nos observa, pero huye.

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